Os maus moínhos, esquizóides e absurdos, trituram, vão triturando neste tempo em que o vento é de má sorte e tão pesado que chama as velas ao chão.
A mim apetece-me ir, voltar definitivamente, para a terra em que os moinhos davam motes a escritores e demais artistas. Mais vale um cavaleiro louco e criativo que um sensato escravo dum senhor que não conhece.
Porque aqui tudo se desfoca e de tão desfocado já me está tão longe que já nem me lembro do que aqui existi.
2 comments:
Os maus moínhos, esquizóides e absurdos, trituram, vão triturando neste tempo em que o vento é de má sorte e tão pesado que chama as velas ao chão.
A mim apetece-me ir, voltar definitivamente, para a terra em que os moinhos davam motes a escritores e demais artistas.
Mais vale um cavaleiro louco e criativo que um sensato escravo dum senhor que não conhece.
Porque aqui tudo se desfoca e de tão desfocado já me está tão longe que já nem me lembro do que aqui existi.
A gente sente-se varrida por um tufão parado.
Enfim...
Beijinhos
A distância da presença física é algo que se sente com muita pena.
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