Por outro lado

...tenho pernas para andar. Um sol ao longe e um anjo de tutela.
Em tempo útil, haveria de ter percebido a troca.
Das margens.
Das linhas.

Do outro lado

Vou recolhendo as minhas redes.

Há décadas atrás não havia condomínios virados para o rio.
Os domínios iniciavam-se em mim.
Hoje sou uma margem organizada, de certa maneira não agradável.
Mas para alívio de todos, estou no meu lugar.
Acanhada nas margens.

Sem cor para lembrar

Nenhuma cor consegue quebrar o espessante nevoeiro.
Instalado nas vidas que passam lá fora.
Entra-me pelos vidros e espalha-se no descontente chão do meu tempo.

Pés quase descalços

Mesmo assim, andem por aí.
Camuflados que seja. Sombras ou artifícios.

Não se pendurem, vazios e sózinhos.

Pés que andam

E nos levaram felizes ou infelizes
ao jardim à cama ao aeroporto ao hospital
ao monte
à areia
ao tempo

Pés de mel

Alguns lugares onde nunca seremos capazes de voltar
ou confessar como e quando,
e que estivemos.

Sítios dos Pés

O que contariam os nossos pés de sítios.
Desaparecidos, os lugares deles.
As companhias passadas.

Recomeçar

Como?
Por que porta?
Onde as luzes no emaranhado das gentes?
De que lado? Com que máscara?

Senso

Sento-me.
Imaginando estrelas e caudas de cometas
mesmo desfocadas pela ordinary life.

Somente

porque sinto quase irrecuperável a facilidade da luz.
De viver.
Como gosto.

Sentimento-mar

A pedra que aguenta.

A água que não.

Escorre na cara fechada, nas rugas da areia.

Retiro

Tiro e retiro. Operações da alma.
Ligo e religo coisas de vida.
Achei o tecido esquecido numa gaveta.

Não um beijo pleno mas um afago, um segredo.
Klimt na casa do pensamento.

Magnólias de Agosto

Mais macias as flores do Verão.
Não quero recordá-las.
Esfumem-se no fumo, quentes memórias.

Arizona

Como um cacto
guardando a sua água.
Ou mágoa.

(Foto de O.)

Pastagens

...da minha alma.
Ao longe.
A monte.

Miniaturas

Mesmo que não ouça e não me apeteça falar,
resta-me a escrita do olhar.







Por ela, voltarei a "clicar" pensamentos vários.

Do fundo

...da memória, me olham










sérios como a vida.

Poemar

"Ma Vie"

...mais c'est long le chemin
























...como todos fomos poetas!

Contar

...os anos pelos sulcos deixados pelas folhas caídas,
um a um,
cheios e vazios.

De como a morte das madeiras sem pessoas.

As portas pregadas de vozes.

A leiteira que pousava ali o canado.

O pão fresco da manhã na canastra.

Sons e tantos que ali passavam e começavam os dias.

O Palacete

Camélias e limões

palmeiras com gatos trepadores

Onde se mesclavam as rosas

Nasci algures junto a esse chão, a poucos metros dum palacete.

Onde agora sítio de ervas e pedras.