E tratava das coisas, de nada e de tudo, da minha mãe.
Olhando as janelas de pálpebras fechadas, sinto em mim borbulhando como água, ou quase esquecida como cinza, uma forma de vida que não saberei se alguma vez poderá ser recordada.
Dita ou escrita.
Como a paixão ou a dor.
Forget me not, my dear.
